Pin è al suo torrente. È una sera con poche rane; girini neri fanno vibrare l’acqua delle pozze. Il sentiero dei nidi di ragno sale su da quel punto, oltre quel canneto. È un posto magico, noto solo a Pin. Laggiù Pin potrà fare strani incantesimi, diventare un re, un dio. Sale per il sentiero, a cuore in gola. Ecco i nidi: ma la terra è smossa, dappertutto si direbbe che una mano è passata, strappando l’erba, muovendo le pietre, distruggendo le tane, rompendo gli intonachi d’erba biascicata: è stato Pelle!
